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Ern kan niht wol
rosen pflegen
swer so hüetet daz ein regen
Ir zwi niht mac begiezen.
Uf den rosen solte sin
Ein tou, dar nach ein sunnen schin,
So möhten sie entsliezen.
Nu stet eine rose, dast min klage,
Verborgen in so dickem hage
Daz ir selten vröude birt.
Des muoz sie truren durch die not,
Ir bleichet ouch ir varwe rot,
Ob ir niht baz entrumet wirt.
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